Eduardo Moga

Barcelona, 1962

Bibliografia Llibres publicats Poesia Razón de ser. Salamanca: Cuadernos de I.N.I.C.E., 1992 Ángel mortal. Barcelona: Ediciones del Serbal, 1994 La luz oída. Madrid: Rialp, 1996 El barro en la mirada. Barcelona, 1998 Unánime fuego. Lisboa, 1998 El corazón, la nada. Madrid, 1999 Los versos satíricos. Barcelona: Robinbook, 2001

Selecció de poemes Tanto instante... (Ángel mortal, 1994) Tanto instante, tanta precisión en las vacilaciones: te arrodillas, otoñal, con el abandono de un músculo de tierra; me envuelves de labios volátiles, que pugnan por ser alas inclinadas, cuerpo de mar y de poblado; y, después, sin abandonar la piedra de la que nace tu vuelo, te adormeces en la calma relativa de mis hombres, com un eterno cuerpo yacente. De la misma sustancia fatídica, de este morir incesante -o vivir, o despoblarse-, tu cuerpo, mi cuerpo, el mar, la lluvia olvidad. Atrás han quedado los falos sonando como esquilones, por montera las navajas y una furcia antigua que siega la hierba de sus ojos, mientras sus pechos cercenados humean silencio. Hemos llegado al mar cuadrado, fósil, después de atravesar paneles de tiempo dispuestos como alambradas. Bloques de piel sepultan los ladridos; y, en tu boca, un bosque luminoso habla como el viento y despliega quentias, doncellas de saliva, lóbulos umbríos, mientras las palmeras permanecen al pairo. En el mar, por el mar, sin resuello, más sedientos cuanto más bebemos. Y tú, rigurosa, opcional, desnuda de hojas, abandonada sin nombre -sólo firmeza de ser, esencia opaca-, dándome fuego, liquidez, junto al mar otra vez nombrado y breve. Qué dentro hay un sol... (La luz oída, 1996) Qué dentro hay un sol. Cómo grana en el ataúd invisible del cuerpo. Cómo arraigadamente brilla, con qué penumbra de asombrado meteoro, con qué óptima quietud. Alamedas en vilo esperan, junto al músculo, que se vacíe el fuego que impregna la noche. Es la tea, cerrada, que regresa; es el rayo inverso que revela con su voz seminal las posibilidades del hielo. La ceniza se desangra. El cereal, acercándose, busca gargantas donde hurtarse a las ardientes lluvias, cimientos para el puente que sólo han de pisar los vivos, los inermes, los que han sanado. Toros que respiran como arcos tensados: aún no. Acérrimos caballos que optan por el seísmo: no. Agua que se vertebra, como un súbito cuello, o clavos que la hieren: todavía no. Tierra sin sexo que ofrece su vuelo, su lentísima energía, a los árboles impacientes; penínsulas faltas de sol y omóplatos, donde vertiginosos peces, inacabados todavía, ignoran el fluir de los sudarios. Es demasiado pronto para el tiempo. ¿Estoy muerto?... (El barro en la mirada, 1998) ¿Estoy muerto? Esta cólera vacía que recorre los túmulos del cuerpo ¿es el florecimiento de las sombras o lodo iluminado que profana, como un frío corcel, la pubertad de las siglas? Este oro mutilado que se deslía irremisiblemente hasta alcanzar la mácula del semen, que perfora los nombres como a nubes prohibidas ¿son mis ojos acercándose al acero? ¿son légamo urgente como el tiempo? ¿o acaso oscuridad bilingüe, detenida en la serena tormenta de los labios, impregnada de danza y de paciencia? Realmente, ¿estoy vivo? ¿Por qué aquí, en el eclipse de las manos, renacen las ventanas como un tenue diluvio? ¿Por qué siento los errores del mar taraceándome como insectos sin amor? ¿Por qué, pese a la juventud del viento, hay cisnes vacíos en la orilla de mi túnica? ¿Por qué se recrudece el agua pétrea que habita en lo invisible, si aún no sé mi nombre, si aún no he bautizado la materia?